Es ist vorbei

Auf der Bank am Parkeingang sitzen sie in ihren Wollpullis mit den bunten Rauten. Er in Cordhose, sie in Cordrock. Sie haben bunte Socken in ihren Turnschuhen. Sie weint bitterlich, bebt am ganzen Körper, zittert. Er schaut bemüht teilnahmslos in den Himmel eines wunderschönen Sommerabends.

Ich gehe nach Hause.

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  1. Junimond.

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